Outubro.

Foi com a perda
aprendi
talvez fiquem apenas os ganhos.
A memória tem mesmo uma caixa de lápis de cor
E o sangue corre como aquarela,
deixando aqui e ali
pinceladas daqueles tempos
marcam mas nunca mais voltam.
Pronomes injustos.
Tudo que nos distanciava
desaparece
unha e carne sempre
e ficamos sem entender
cicatrizes são feitas de giz?
Num sopro a gente se esvai
perdoa o que a presença feriu
se reconforta com a distância
mas querer mesmo, é ter de volta
e não pode
não consegue
por mais que acredite
resta o inteiro
o amor que faz sentir falta
a lição que não recebe nota
a melodia sem graça
e a vontade de rir disso tudo.
Mas o olhar não deixa
não no mês das crianças.