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Talvez um pouco a mais. Não sabia o gosto do pretérito. Ou fingia que era doce. Essas pretensões bobas. Sabia de olhar. Ainda que olhasse. E não gostava das coisas baratas ao português e caras à fala. Ou talvez as ignorasse sem motivo. Dominava-se por alguns jogos e escravizava certas palavras. Deleite próprio. Ainda que de coisas alheias. Amava demais. Lisuras e caracóis. Esses instantes embolados, sujos e rasgados. Ainda que pensasse menos girava mais. Sem direção, a não ser aquele laço. Esses que se dão sem ver, com os olhos mirando outras fitas. Sem padrões. Nem xadrez nem quadriculado. Sem estampar nos risos. Sem gargalhar. Essas contenções bobas. Dizia que o poema era meu, toma! Mas eu insistia em olhar para o laço. Mesmo sabendo. Mesmo sem olhar. Diz, dá?