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rasgando.

E não é raro ter certeza: estamos condenados.

na verdade é o que sempre acho.

mesmo quando nos presenteamos.

mesmo quando nos olhamos com carinho

não é raro sentir o peso de um tapa ou de um suspiro

- sinto os pulmões como a ponta dos dedos.

e não é raro dizer o que não sentimos.

como não é raro brigarmos por tudo que nos passou.

fomos atropelados. por tantos.

e quase sempre nos atropelamos.

sem gritos ou dor, somos silenciosos.

cortantes e quebradiços como gelo.

raro sermos nós mesmos.

e talvez eu não os reconheça na rua, sem defesas, problemas e medos.

e talvez eu nunca saiba suas cores prediletas, seus sonhos,

quem foi seu grande amor.

porque eu não quero saber só o que sentimos juntos.

e sempre acho que estamos condenados.

um de cada vez. todos ao mesmo tempo. uns aos outros.

me pergunto se sabemos rir. ainda. e sem chorar.

não somos tristes, sabemos vestir alegrias,

mas algum dia seremos livres?
não é raro achar que estamos condenados:

um de cada vez, uns aos outros.

e por estarmos todos. talvez isso nos liberte.